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第3部分（第3页）

病房里挤满了疼痛着的灵魂。

有个人在我的床头遗下一张白纸，上边用铅笔清浅地写着：“快些仰起你那苍白的脸吧，快些松开你那紧皱的眉吧，你的生命它不长，不能用它来悲伤，那些坏天气，终究都会过去……”

是朴树的歌，我知道这些字是那个今天离开这里开始新生活的女孩为我留下的。

昨夜，我和她躺在黑暗中反反复复唱着的，正是这支歌。

疼痛延续，而我停止了悲伤。

我是个疼痛的孩子，从15岁开始，这意义变得深刻。

孩子，你要勇敢。

母亲依旧温柔地说着。

16岁的夏天，祖母却带着我童年的全部美好匆忙地去了。

直到最后一刻她才平静了下来，她躺在那张单人床上，离开了。

我没有哭，甚至还有一丝轻松，因为我知道，她病着的日子是多么疼痛。

癌细胞侵蚀了她的肋骨，我的祖母，一个忍受了无数疼痛的老人，却抑止不住地被此时的疼痛折磨得惨叫。

让祖母去吧，离开这无法再容忍的疼痛吧，离开了，就不会疼了。

于是，那一天，在夏日闷郁的风里，我久久站着，不发一言，不掉一滴眼泪。

对于祖母，疼痛是个终结，死，成了最有效的药剂。

与她的疼痛相比，我的疼痛显得微不足道。

我不过是偶尔地疼痛着，在疼痛过去之后，还会得到一点点幸福和轻松，让我明白没有疼痛的日子是多么晴朗。

疼痛简直成了我幸福的调味。

然而，当我因疼痛而辗转反侧难以成眠，这疼痛的酸心和沉重只有我自己能够体味。

疼痛，注定了只能一个人默默承受。

我于是害怕母亲知道我的脚又在痛了，总是强忍着，装作若无其事地经过她的眼前。

然而，每一次，她总能发现。

我不希望母亲的心承载我的疼痛，我不愿她再次因我而疼痛。

我走在自己的路上，磕磕绊绊的，一路莫名地摔倒，又坚忍着站起来。

17年，短短的17年，我就像当年追风的自己一样追逐无形无影的希望。

双膝绘着疼痛的图案。

嘿，你得勇敢。

我是个始终疼痛着的孩子。

闭上眼，静静数自己的心跳，我安心了。

继续勇敢地生活。

流光的灰白浅影。

我用灵魂的笔，摄下我的影子。

喜欢这首词《傲慢的上校》（朴树）：

总算是流干了眼泪

总算习惯了残忍

太阳每天都能照常升起在烂醉的清晨