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第二十三章（第2页）

“我觉得你留在这里不安全。”

他对意大利人说。

库尼奥叹了口气。

“船长，你不会相信我已经听过无数次这样的话了。”

“跟我们走吧，我们要去普罗旺斯。”

佩尔杜说。

“那个该死的作家告诉你我的故事了，是吗？说我到处找一个偷了我的心的年轻姑娘？”

“是的，当然，我这个美国佬又说漏嘴了，但那又怎么样呢？我很老了，反正也快死了——稍微来点儿恶作剧才能让我活下去。

反正我又没有把它写在脸书上。”

“你也玩脸书？”

马克斯难以置信地问。

他捡了一些苹果，用衬衫把它们兜起来。

“是啊，怎样？又不是敲打监狱的墙壁，干什么大惊小怪？”

老奥尔森窃笑，“我当然玩啊。

否则我怎么知道人们在干什么，怎么知道村里那伙暴徒能突然招致世界各地的成员？”

“也对。

好吧，”

马克斯说，“我会加你好友的。”

“记住，孩子，我会在每个月的最后一个周五上网，从上午11点到下午3点。”

“你还欠我们一个回答，”

佩尔杜说，“毕竟我们两个都跳了舞，对吧？给我们一个直接的答案——我不能忍受谎言。

《南方之光》是你写的吗？你是萨纳里吗？”

奥尔森把皱纹密布的脸转向太阳。

他摘下那顶可笑的帽子，把白头发往后捋。

“我？萨纳里？你为什么会这么想？”

“写作技巧，遣词造句。”

“啊，我懂你的意思！

‘伟大的妈妈爸爸’——很厉害，把每个人对理想照顾者的渴望拟人化，一个如母亲般照顾人的父亲：或者是‘玫瑰之爱’——芬芳盛开，但是没有刺，是为了曲解玫瑰的本性。

太妙了，每一个词都这么妙。

但是很遗憾，那不是我写的。

萨纳里不关心传统，但我认为他是个伟大的慈善家，我不能宣称自己是个慈善家。

我不太喜欢人类，尽管当我不得不遵从社会礼仪时也会腹泻，不比他们强。

可他不是我，我亲爱的约翰·罗斯特——不是我。

这是个遗憾的事实。”

奥尔森勉力挤出车门，一瘸一拐地走到车的另一侧。

“听着，库尼奥。

我会照顾你这辆破车直到你回来。

也许你不会回来了，谁知道呢？”