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司各特菲茨杰拉德（第2页）

他说。

“我叫你欧内斯特，你不介意吧？”

“问邓克吧，”

我说。

“别犯傻啦。

这是认真的。

告诉我，你跟你妻子在你们结婚前在一起睡过吗？”

“我不知道。”

“你不知道，这是什么意思？”

“我不记得了。”

“这样一件重要的事你怎么能不记得？”

“我不知道，”

我说。

“很奇怪，不是吗？”

“比奇怪还糟，”

司各特说。

“你一定能记得起来的。”

“很抱歉。

真遗憾，是不是？”

“别像什么英国佬讲话吧，”

他说。

“放正经些，回忆一下吧。”

“不行，”

我说。

“毫无办法了。”

“你可以老老实实努力回忆一下嘛。”

这番话声调很高，我想。

不知道他是不是对每个人都是这么讲的，但是我不这样想，因为我曾注意到他说这番话时在冒汗。

汗是从他修长的完美的爱尔兰式上唇沁出来的，一滴滴很小的汗珠，那时我正把视线从他的脸上往下移，见他坐在酒吧高凳上往上提起了腿，我目测着这两条腿的长短，后来我又回过来注视他的脸，正是在这时奇怪的事情发生了。

他坐在吧台前，擎着那杯香槟，脸上的皮肤似乎全部绷紧了起来，直到脸上原来的虚胖完全消失，接着越绷越紧，最后变得像一个骷髅头了。

两眼凹陷，开始显出死去的样子，两片嘴唇抿得紧紧的，脸上失去了血色，以致成为点过的蜡烛的颜色。

这可不是我的凭空想象。