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第十二章（第2页）

她不可能已经……？

她曾背叛过他两次：离他而去算一次，死亡算一次。

他曾如此确信这一点。

他此后的整个人生都建立在这种确信之上。

他想吐。

现在他不得不面对这个事实：是他背叛了她。

曼侬无望地等待着他去找她，而她那时已经……

不，拜托，不是这样的。

他把一切都搞砸了。

这封信，这些“又及”

“再及”

——她肯定感觉到他的感情没那么深。

就好像让·佩尔杜从未深爱过曼侬，不足以去满足她这个不切实际的愿望——她最后的，诚挚的，最热烈的愿望。

当他意识到这一点时，他羞愧难当。

他看见她写了这封信后一直在等待，一小时接一小时，一周接一周，等待有一辆车停在她的屋外，等待让敲她的门。

夏天过去了，秋天为落叶染上薄霜，冬天扫尽枝头树叶。

然而，他还是没来。

他用手扇自己耳光，多希望能早一点儿打醒自己。

可是现在一切都太迟了。

佩尔杜的手指控制不住地颤抖，他折起这张易碎的信纸，不可思议的是，信上还保留着她的香味。

他把信放入信封，然后阴冷、专注地扣好衬衫纽扣，伸手摸索他的鞋。

他对着漆黑的窗玻璃，整理好自己的头发。

从窗口跳下去，你这个恶毒的傻瓜。

这样问题就可以解决了。

当他抬起头时，看见凯瑟琳倚在门框上。

“我是她的……”

他说，示意那封信，“她是我的……”

他找不到那个词，“但事情和我想的完全不一样。”

那个词是什么呢？

“真爱？”

过了一会儿凯瑟琳问。

他点点头。

对，就是这个词。