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第42部分（第1页）

记者把杂志放回口袋中。

“你打算在这个旅馆里住一阵吗？”

他问，“我的文章差不多写完了，一出版就寄一份给你。

找的观点是：阿尔是一座癫滴性的城市。

几个世纪以来，它的脉搏一直在加快。

在接近它的第一次危机了。

一定会发生的。

而且为期不远了。

一旦发生，我们将亲眼目睹一场可怕的大灾难。

谋杀，纵火，强奸，大规模的毁灭！

这个乡村不可能永远处于受报打、受折磨的状态之中。

一定会发生什么事情的。

我要在人们开始口吐白沫之前离开！

我劝你也快点跟着来吧！”

“谢谢，”

文森特说，“我喜欢这儿。

我想去睡觉了。

明天早晨能见到你吗？不？那末祝你幸运。

别忘了把大作寄一份给我。”

每天早晨天不亮文森特就起身，穿好衣服，顺河步行几公里，或走在田野里，寻找一个吸引他的地方。

每天傍晚，他带着一张完成的油画回家，所谓完成的，只是因为他没法再画下去了。

一吃好晚饭，就睡觉。

他变成了一部盲目的绘画机器，则则地一口气画了一幅又一幅，自己不知道在干什么。

乡野的果园鲜花盛开。

他怀着极大的热情描绘这一切。

他不再细想他的画。

他只是不断地画。

八年的苦干终于显示出胜利的活力之大爆发。

有时候，他在天空刚露鱼肚白时便开始画，到中午就完成了。

他慢慢地走回市镇，喝杯咖啡，带一块新的画布，朝另外一个方向蹒跚而去。

他不知道他的画是好还是不好。

他亦无所谓。

他陶醉于色彩之中。

没有人跟他搭讪。

他也不跟别人搭讪。

他把在画画中没有耗尽的些微力量用来对付西北风。

一星期中有三天，他得把画架缚在打进土中的木桩上。

画架在风中前后摇晃，就象晾衣绳上的被单。

到晚上，他感到浑身筋骨酸痛，犹如被人痛打了一顿。