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利·亨特以前从没目睹过别人的死亡。

他和济慈（虽然亨特仍然把他当成约瑟夫·赛文，但他也确信，这位垂死之人已经把自己当成约翰·济慈了）相处的最后一天一夜，是亨特一生最难熬的。

在济慈弥留的最后一天，血不断从他口中咳出，在这一回合一回合呕吐的间隙，在这矮个子奋战求生之时，亨特能听见痰液在他的喉咙和胸膛内沸腾作响的声音。

亨特坐在西班牙广场上的这个小型前室的床头边，听着济慈在那儿胡言乱语。

时间从拂晓转到上午，从上午跑向正午。

济慈浑身发热，意识时而清醒，时而糊涂，但他坚持要亨特听好，把他说的话全数记下来——他们在另一间屋里找到了墨水、鹅毛笔、大页书写纸——亨特唯命是听。

这名垂死的赛伯人疯狂地述说着超元网和失传的神祇，诗人之责和上帝之死，还有内核中的弥尔顿式内战，而亨特在一旁孜孜不倦地飞速狂写。

亨特突然又精神焕发了，他用力捏住济慈发热的手。

“内核在哪儿，赛——济慈？内核到底在哪儿？”

垂死之人的脸上冒出滴滴汗水，他别过脸。

“别对着我吹气——冷得像冰！”

“内核，”

亨特重复道，他朝后倚去，心中又是怜悯又是失望，感觉泪水就要滴落，“内核在哪儿？”

济慈笑了，脑袋痛苦地来回摇了摇。

他费尽力气地呼吸，声音听上去就像风吹过了破裂风箱。

“仿若网内之蛛，”

他嘀咕道，“网内之蛛。

编织……让我们替它们编织……将我们捆绑，将我们榨干。

仿佛粘在网上被蜘蛛捕获的苍蝇。”

亨特停下笔，继续聆听着这看似无意义的谵语。

然后他恍然大悟。

“我的天，”

他小声说道，“他们在远距传输系统内。”

济慈试图坐起身，他用骇人的力气抓住亨特的胳膊。

“亨特，告诉你们的领袖。

叫悦石把它扯掉。

扯掉。

网内之蛛。

人类之神和机器之神……一定要合为一体。

不是我！”

他一头栽倒在枕头上，开始无声啜泣起来，“不是我。”

济慈在漫长的午后睡了一会儿。

虽然亨特知道，这是某种更加接近死亡的东西，而不是睡眠。

只要有任何轻微响动，就会把垂死的诗人惊醒，让他为呼吸拼尽力气。

到日落时，济慈已经虚弱得无法咳痰，亨特得帮着他俯下头对着脸盆，才能让重力理清他满是血涕的嘴巴和喉咙。