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瞧（第1页）

总统一动不动地立在更衣间的门口，穿戴得整整齐齐，一丝不苟，唯独靴子没有上脚。

清晨的六点半，天正下雪，他在窗边伫立，望着窗外漫天的雪花，已有一个钟头之久。

此时，他就站在通往走廊的门内侧，穿着长袜，纹丝不动，瘦高的身躯微微倾俯，仿佛正侧耳倾听，脸上的神情显得关切满满却毫无幽默感，毕竟，近三个星期以来，复杂的处境让他忧心忡忡，为难不已，早容不得一丝幽默了。

他低低挂落、紧紧依附在身侧的手上垂着一面考究而精致的法式手镜，如此一面优雅的镜子本该躺在女士们太太们的梳妆台上的，尤其是在这样一个二月天的清晨六点。

终于，总统用手握住门把手，将门一点一点地缓缓拉动。

在他的手底下，门一寸一寸地渐渐开启，没有半点声响。

在无限的寂静中，他把眼睛凑近门缝朝外窥望，只见走廊厚实的地毯上有一块骨头。

那骨头已经烹煮，是块肋骨，上头仍有片片碎肉粘连——人牙啃咬留下的道道默然无声又重叠交错的半月形印痕也清晰可见。

门一开，声音也便听得到了。

总统仍旧屏气敛息，悄然抬起手，小心翼翼地将镜子往前推举。

忽地，他看见镜中的自己，便停顿了片刻，端详起自己的面孔来（一名敏锐而勇敢的斗士的面孔，一位对人心人事善于揣度、长于掌控的几乎无懈可击、万无一失的权谋家的面孔，如今却堆满了孩童般的迷惑不解和软弱无助），心中淌着股冷冷的难以置信之感。

接着，他把镜身向外稍稍倾斜，直到整条走廊都映在镜中。

走廊上，两个男人面对面地蹲着，仿佛隔河相望；总统不晓得他们姓甚名谁，却认得那副面孔，毕竟，三个星期以来，他几乎日日看见、夜夜梦见这胖圆黝黑、略显扁平又带着点蒙古味儿的脸。

那脸透着股神秘的气息，深邃莫测，端庄而深沉，不断不绝地出现在眼前，终于令他打消了一一清数的念头，连估算一番也不情愿了。

尽管眼下正有两人距他只几步之遥，轻若蚊蝇的交谈声也依稀可闻，饱受失眠之苦、身负重重重压的总统却似乎觉得在某个恍惚而莫名其妙的瞬间里，他看见的只是同一个人，一个面朝镜子，与镜像对视的人。

他们头戴海狸帽，身着崭新的长礼服，忽略领口与背心等细小之处不计，腰部以上的穿戴可谓无可挑剔——虽然现在还是上午，这般装束似乎为时过早。

然而一切“适宜”

和“得体”

之感都荡然无存，统统给糟蹋了，乍看之下，他们仿佛是从匹克威克（1）时代的英国完好无损、原模原样地穿越而来的，只是那紧身的浅色短裤之下并非黑森（2）式的长靴——甚至谈不上任何靴子——而是一双黑乎乎的光脚丫子。

两人的身旁各有一捆卷成筒状的暗色布匹，布的边上脚趾对脚趾、脚跟对脚跟地各摆着一双新靴子，仿佛有两个隐形的卫兵隔着走廊面对面站着。

其中一人的身边还立着一个白橡树枝编织的篮子，一只斗鸡突然从中探出蛇一般的脑袋和脖子，以一侧又黄又圆、怒不可遏的眼睛直直瞪着镜子里微弱的光亮。

也正是从这般情景中，传来了轻松而适切、安静而实诚的话声：

“这公鸡在这儿派不上什么用场的。”

“话是这么讲，可谁晓得呢？更何况，我不可能把它留在家里，留给那些懒得要死的印第安人，早晚会给整得连根鸡毛都不剩。

这你不是不知道。

不过话又说回来，从早到晚总带着笼子在身边倒也是件麻烦事。”

“要我说啊，这事彻头彻尾都是麻烦。”

“说得没错。

整晚上蹲在这门外头，连杆枪啊什么的也没有。

要是有坏蛋想闯进去，叫咱们如何是好？我是说，如果真有人想进去的话……我可不想。”

“没人想进去。

咱们这么做是为了荣誉。”

“谁的荣誉？你的，我的，还是弗兰克·魏德尔的？”

“白人的。

你不了解白人。

白人就像小孩一样，你得小心着对付，因为你压根儿就不知道他们接下来会干什么。

所以如果有这么条规矩，说客人须得在这个人的房门外蹲一宿，咱们就只好照做。

再说，外头天寒地冻的，相比守在这儿，难道你乐意待在那些该死的帐篷里吗？”